Anjos Vermelhos

Anjos Vermelhos

Quando lhe pedi suavemente

Que me virasse as costas

E se afastasse lentamente,

Ela mal sabia o que eu planejava.

Fez tudo como eu disse

E quando se virou a minha procura,

Com um tênue sorriso nos lábios,

Percebeu o quanto estava solitária.

Uma brisa gelada tocou seu rosto.

Petrificada e sozinha,

Perdida entre as árvores,

Tentou, em vão, gritar.

Havia um punhal cravado em sua garganta

E algumas lágrimas em seus olhos.

Ela tentou correr,

Mas a cada passo sua dor aumentava.

Lembranças santas a sufocavam,

Minha voz distante a torturava.

Havia chegado a hora.

Ajoelhada e desesperada,

Agonizando e sangrando,

Implorou pela vida

Ou pela morte.

Foi quando a acertei com um machado.

No auge do meu mórbido prazer,

Um ciclone derrubou-me de meu altar,

E por um breve momento

Adormeci sobre as folhas de outono.

Quando abri os olhos

Vi o corpo daquela linda menina

Sendo solenemente carregado,

Por anjos vermelhos.

Sentado em uma das árvores do imenso parque,

Continuei sorrindo, ironicamente.

Já não sabia se sua morte

Alegrava-me como em meus sonhos.

Sim, Há Maneiras

Sim, Há Maneiras

Sim, existem maneiras.

Podemos romper, irromper.

Como?

Imagine um bar.

Um bom bar, com lindas canções de rock.

Com cento e seis pessoas

E trinta e um carros parados, no estacionamento.

Imagine o ápice, as quatro.

Todos cansados, bêbados.

A casa parece ser o local mais seguro, mesmo não sendo.

Há namoradas, amigos e nada.

De repente, a solução.

Alguém diz: Vamos embora?

E silenciosamente todos concordam.

E assim parte, um comboio embriagado.

O que fariam? O que poderiam?

Luzes e ziguezagues.

Até o céu.

De nossas próprias intenções.

E ainda existem os ônibus, vomitados.

Memórias da Inexistência

Somos amados?

Então ouvi: Te amo!

Então pensei: Por que não?

Somos odiados?

Então ouvi: Te odeio!

Então pensei: Por que não?

Somos filhos da prostituição,

Netos do silêncio lúdico,

Somos a negação e o simples sim.

Somos amados?

Então ouvi: Vou embora!

Então pensei: Já é hora!

Somos odiados?

Então ouvi: Te amo de novo!

Então pensei: Há algo errado...

Somos mentirosos natos,

Inquietos duvidosos,

Somos flores sobre os túmulos.

A Arte do Encanto e Desencanto em Poucas Linhas

A Arte do Encanto e Desencanto em Poucas Linhas

Às vezes cremos. Às vezes queremos crer, mas não conseguimos. Às vezes nos achamos indignos de crer. Às vezes apenas nos enganamos

            Em verdade, queremos crer, mas quase sempre esbarramos no querer de outro alguém, provavelmente um alguém tão, ou mais, confuso que você próprio. Não importa o quanto tentamos, pois até mesmo nossos erros e acertos dependem do crivo de pelo menos mais um ser (humano?). São os tais parâmetros de aceitação. O amor, com suas variáveis, é mesmo assim.

            O esforço, a ânsia e a crença num futuro menos descolorido estão intimamente interligados. É inegável a existência de um padrão comportamental de sedução, conquista e retenção. Devemos agir e reagir de maneiras pré-determinadas, baseadas nas experiências humanas anteriores, se desejarmos alimentar um amor, ainda que por um curto período de tempo.

            Nego-me. Tento reinventar as pessoas e vislumbrar o tal amor nos mais improváveis cantinhos de cada mulher. Tento ir além do que podem os olhos ver e abolir a superficialidade presente. Funciona? Ainda não.

Cigarro

Cigarro

Talvez eu devesse falar de teatro. Mas pensando bem, não tenho domínio sobre o assunto. Talvez eu devesse falar de Deus, mas o assunto é tão complexo que pareceria banal, e cairia num campo pobre e subjetivo.

Então, vou falar de mim, só. Não, não. Besteira!

Vou falar sobre o cigarro. Neste momento, tem três apagados em meu cinzeiro sujo, e um aceso em meus lábios. Esses papéis enrolados e cancerígenos proporcionam certo prazer, apesar de seu cheiro horrível. A vantagem principal é que ele lhe ajuda a escapar da solidão, creio. Quando você vai dar uma volta no quarteirão, acende um. Antes de encontrar um amigo, outro. Ao esperar alguém que se atrasou, mais alguns. Quando está sozinho em casa e ninguém lhe escuta, acende vários.

Nunca saberemos se vale a pena. Para compensar a dúvida, criamos métodos de acompanhamento. Nós, fumantes, gostamos de café, cerveja, ou álcool em geral. Fumamos depois do almoço, do jantar. Alguns acendem para utilizar o banheiro. O ponto de ônibus é outro lugar de fumaça coletiva. Já repararam quantas bitucas jogadas na sarjeta? Eu já. São muitas. Mais uma vez é a tal solidão buscando um parceiro para distrair o tempo.

Entender os propósitos é impossível, praticamente. Hoje enxergo o cigarro como um amigo, que depois me fará mal. Mas qual amigo depois de certo tempo não nos fará algum mal? É quase uma questão ética.

Neste momento tenho cigarros no maço. Penso em como utilizá-los da melhor forma. Bem, seria injusto não acender um bem agora, já que dedico a eles este pequeno texto. Pronto! Está aceso. No fogão, já que meus fósforos acabaram. Dei um trago profundo e prazeroso, e assim finalizo.

            Também existem os antidepressivos, mas esta já é uma outra estória.