É Mais Uma Daquelas Dores Fingidas Perfeitamente
Coração tranquilo, sentidor e sem sentir dor, inventa-a.
Amor calmo, como chá morno e adoçado com açúcar mascavo.
O ser, o ter, não ter, reter, crer, viver até quase, quase, morrer.
Metade da metade da metade, eu grito: - É tudo, não é nada, eu odeio.
Ter partido, ter voltado, a saudade revoltante, os grilos-bichos-vespertinos da minha estante.
Existe sim, mas não assim crianças, não como escrevi. É como senti.
Existe sim, mas não assim crianças, não como escrevi. É como senti.
É inventado? Já não sei mais.
