Oh, Maria!

Oh, Maria!

Faltou-me um golpe!
Ela cairia inerte e imóvel.

Faltou um tapa!
Ela grudada, incerta, em minha mão.

Faltou! Faltou mesmo!
E ela, Maria-verde que conheço
Caminha, rasteja ou voa pelo quarto,
Com cheiro de morte mal matada.

E a invisibilidade da mulher,
Maravilha, é claro.

Os Deuses

Os Deuses

Demônios são santos disfarçados com vestimentas pretas,

E santos constroem delicados colares prateados nas noites escuras.

Um telhado sujo e um beijo torto, ao nosso lado quatro anjos mortos

E uma melodia de vinte anos, ou vinte séculos.

Lembro, lembro-te, penso, protejo-te.

Se os relógios tivessem lentos ponteiros

Suas pequenas mãos tocariam o coração louco de um deus ateu.

Quase seu.

Cores e Dores

Cores e Dores

Meu azul tem um tom marcante, sofisticado.

Meu verde não se parece com os gramados do parque. É intergaláctico.

Meu branco, limpo e lindo. Meu preto, nada opaco.

E ainda tenho um vermelho escarlate e um cinza de chumbo.

Ah, minhas cores! Doces cores! Minhas!

As moças possuem cores também. Adoráveis.

Elas odeiam tons pastéis, como eu.

As garotas têm ainda algumas dores incolores. E outras visíveis.

E brilham estelares pelas ruas, tão amáveis.

Ah, aquelas cores que escondem dores! Delas! Minhas! Nossas!

As conexões infames e ínfimas. As colorações e sensações.

As recordações e recortes. As amáveis e odiáveis citações.

O meu, o seu, os nossos, todos, quase tolos.

E um amarelo solar insiste em me despertar, dia após dia.

Cores, cores. Tantas e tão desimportantes. Tão belas! 

  

É Mais Uma Daquelas Dores Fingidas Perfeitamente

É Mais Uma Daquelas Dores Fingidas Perfeitamente

Coração tranquilo, sentidor e sem sentir dor, inventa-a.

Amor calmo, como chá morno e adoçado com açúcar mascavo.

O ser, o ter, não ter, reter, crer, viver até quase, quase, morrer.

Metade da metade da metade, eu grito: - É tudo, não é nada, eu odeio.

Ter partido, ter voltado, a saudade revoltante, os grilos-bichos-vespertinos da minha estante.
Existe sim, mas não assim crianças, não como escrevi. É como senti.

É inventado? Já não sei mais.  

Cartas

Cartas

E que as cartas de amor, sobre o amor, para o amor, sejam para sempre escritas. Para durar e ter cheiro do próprio amor.